Diffractés

On court comme des dératés à travers le quartier des Émailleurs. On redouble d’efforts, on court presque pour le plaisir de sentir la chaleur envahir nos pores, la transpiration perler dans le dos, le froid nous piquer le visage. On traverse le centre-ville jusqu’à la place d’Aine. Là, aux abords du palais de justice, on se dit qu’on a plus rien à craindre, que s’ils avaient appelé les kisdés, ils nous auraient déjà topés. Alors on s’assoit sur les marches du tribunal, qui ressemble à un vieux temple romain tout gris.
C’est le moment où Alex se décide à envoyer du bois.
— Franchement, Séb, c’était n’importe quoi !
— Ah, les mecs, c’est normal d’avoir mis un peu le dawa dans cette baraque.